Enfant des mers as enfant des mers
Je me retrouvais dans un long couloir. Des dizaines de portes s’alignaient sur les murs. Quelques une étaient en ébène noire, d’autres des portes métalliques en fer, grises, il y avait des portes en chêne, en plastique… L’éclairage était rudimentaire, mais les fenêtres laissaient passer la lumière du jour. J’entendais les voix lointaines de quelques personnes, et le pépiement joyeux des oiseaux. Je me penchais à une des fenêtres et l’ouvris. Il faisait beau. Qu’est-ce que j’aurais donné pour pouvoir courir à nouveau, pieds nus, dans une herbe fraichement tondu, sentir le parfum des fleurs, les rayons du Soleil sur ma peau… Au lieu de ça, les salles sentaient pour la plupart du renfermé, les sols étaient à moitié recouverts de poussière, les allées regorgeaient de restes de cadavres, de cris et de sang séché.
Je soupirais. J’allais refermer la fenêtre lorsque j’entendis le cri si caractéristique du milan, oiseau o combien magnifique. Depuis ma plus tendre enfance, j’adorais les rapaces, mais le milan avait toujours été mon favori. Je tendis la main. J’avais mon gantelet pour mon arc, de toute façon. Il vint se poser docilement sur mon avant-bras. J’approchai doucement mon autre main de sa tête. Habituellement, les oiseaux de proie non-éduqué avait toujours peur, mais celui-ci ne semblait pas effrayé, bien au contraire. Il me laissa le caresser sans bouger. Un vrai amour… Autrefois, avant le Château, j’avais un milan un peu comme lui, même couleur de plumes, brunes un peu foncé, et le bec légèrement incurvé. Et si… Je le retournai sur le dos. Il avait une petite cicatrice, sur le bas du ventre.
– Merlin. Brave petit.
L’oiseau releva la tête, prouvant si besoin était que c’était bien lui.
-Allez, viens, dis-je. Il voleta jusqu’à mon épaule. J’allais avoir les traces de ses griffes pendant au moins dix jours, mais tant pis. Je laissai la fenêtre ouverte derrière moi.
Je marchai le long du corridor, sans vraiment faire attention où je mettais les pieds, tout à mes pensées, lorsque je rentrais dans une femme, habillé simplement de pantalon en toile. -Hé ! Fais un peu attention ! dit-elle
-Je… Mais…
-T’es mou du cerveau ou quoi ? Dégages du passage !
Mais pour qui se prenait-elle, cette fille ? Elle se croit tout permis ou quoi ?
-Et, ce n’est pas de ma faute si tu as un derrière qui fait trois fois le couloir !
-Hein ? Non mais tu…
Un grand tremblement l’interrompit, je dus me tenir au mur pour ne pas tomber. Je bandai mon arc, aux aguets. La jeune femme plissa des yeux. Le sol se craquela par endroit, et les parois s’effritèrent. Et soudain…
Un géant apparut devant nous, poursuivi par des insectes. Il criait, hurlait. « Au secours ! Au secours ! Des araignées ! » Ah, non, en fait ce n’était pas des insectes mais des araignées.
-Un géant qui a peur des araignées ! Eh bien ! On aura tout vu, dans ce fichu Château, marmonna la jeune femme. Je relevai la tête.
-Comment t-appelles-tu ? Moi, c’est Sara.
-Mmm ? Oh, Sixtyne. Mage noire, à ton service.
-Mage noire ? Mais tu… enfin non, je préfère ne pas savoir.
-Tant mieux. Je n’aime pas expliquer. C’est quoi ce piaf ?
– Ce n’est pas un piaf, c’est un milan. Il s’appelle Merlin. Tu veux venir avec moi ? Je veux dire, tu es une aventurière, peut-être qu’on pourrait…
-Oui, oui, bien sûr. Aucun problème.
-Euh… Tu sais par où tu veux aller ?
-Dernière porte à droite. Par ici, dit-elle en prenant le devant.
-Hé, attendez-moi ! cria quelqu’un. Je m’arrêtai. Une jeune fille d’à peu près mon âge, avec des cheveux d’un rouge éclatant courait vers nous. Elle s’arrêta, essoufflée.
-Je suis Erza.
-Moi, c’est Sara et elle s’est Sixtyne, dis-je. Tu as vu le géant?
-C’était un géant? J’appelle ça un ogre moi, dit Erza.
-Oui, possible. Mais c’est la même chose, non ? Une personne très grande qui essaye de nous manger.
– Pas faux. Je vous accompagne. Enfin, si vous voulez bien.
-Vous avez fini, là ? J’aimerai bien y aller.
Je souris. Je ne sais pas pourquoi, je connaissais Sixtyne depuis à peine quelques minutes et je l’aimais déjà. Et Erza avait l’air assez sympathique.