art-en-ciel as art-en-ciel
J’entre,Illandril blotti dans mes bras,toujours sous la forme d’un fragile petit enfant. Cette pièce…On dirait une bibliothèque,ou un bureau.Une odeur de papier et d’encre m’envahit,en même temps que milles sentiments différents:une joie sans limite,un chagrin d’amour,des envies de vengeances,et de la peur,aussi.Et tant d’autres!Mais ce ne sont pas les miens.Ce ne sont pas mes sentiments!
Je lève les yeux.Les murs sont couverts d’étagères,jusqu’au plafond.Et sur ces étagères, des papiers par millier…
-Ma parole,mais…Ce sont des poèmes!
En regardant d’un peu plus près,oui,ce sont bel et bien des poèmes,on peut le voir.Mais…Ils sont tous inachevés!
Une étrange mélancolie me traverse:c’est si triste,un poème qui n’est pas fini!
A mon tour,je met sur papier les mots de mon cœur:
un enfant dans les bras,
je passais par là…
Ce n’est pas bien long mais c’est ce que j’ai envie d’écrire.
Puis je sors de la pièce,vers d’autres horizons…