La Chameauteure as La Chameauteure, Flocon des neiges.
Devant moi, une porte.
Derrière, un trou, précédemment occupé par un escalier de sable.
A droite, un escalier menant à des dizaines de portes.
A gauche, le vide, ou plutôt, une falaise.
Je vais prendre la porte de devant, plutôt que de m’enfoncer dans ce château. On m’a toujours dit que je n’étais pas compliqué. Enfin, je vois ce que tous ces gens voulaient dire : à quoi bon s’enfoncer dans un château immense, peuplés d’explorateurs (bien que je n’en ai encore rencontré aucun), dont on ne sait pas où est la sortie ? Je vous laisse me le dire.
Mes mains de fantômes poussent la porte qui me fait face. Bien obligées, elle n’a pas de poignées…
Les charnières de fers grincent comme des coucous en colère.
Mais juste derrière la porte, un immense arbre jaune se tient. Oui, jaune. L’écorce est couleur poussin, les feuilles de même, ainsi que les racines. Fascinées, je caresse le tronc du bout des doigts.
Je sursaute. L’arbre a piaillé. Comme un… poussin.
Du bout de l’ongle, je tapote une nouvelle fois l’écorce. Nouveau piaillement. Estomaquée, je recule. Et je manque de m’écrouler quand mes yeux affrontent la réalité. Dans les feuilles des arbres se dessinent des yeux de poussins, de petites branches, un bec, et les racines, de petites pattes.
Effrayée, je me sauve en courant. Je n’ai pas envie de me faire picorer les fesses par un poussin vingt fois plus grand que moi !