J’arpentai des kilomètres de couloir.
Aux murs, le papier peint tombait en lambeaux ; un motif fleuri aux couleurs fanées, qui m’était étrangement familier. Au dessus de moi, sur un plafond nu, quelques néons fatigués clignotaient. Une odeur désagréable traînait dans l’air, mélange de poussière, de moisissure et de quelque chose d’autre — j’eus le pressentiment que ce n’était pas une bonne idée de chercher de quoi il s’agissait.
Derrière moi, des pas réguliers suivaient les miens. Je ne me retournai pas.
Plus tard, mains tremblantes, je sortis des poches de ma veste mon petit carnet relié de cuir noir, et un stylo presque vide :
Je déteste ce genre de pièce. J’ai peur, un jour, de céder à la tentation de me retourner.
Auteur : Épervier sous le pseudo « Épervier »